bolle
d’aria di luglio
intrappolate
impastate nel cemento
ne farò una casa
d’eterna estate.

[le altre]

alla fonda
al largo di Aruba
il nostromo s’è ammazzato stamane
il capitano
lo seguirà stasera
sempre che questo vento morto
non risorga
nel bianco delle nostre molli vele
così stiamo
negli scricchiolii sordi
del sottocoperta rovente
duecentoquattro anime
alla fonda
al largo di Aruba.

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[altre poesie]