sto
morendo di caldo
e le mie bacche magiche
sono finite
e la ferita brucia
come lavata di sale
e il cherubino
che mi parla
è solo una
stupida allucinazione
e quel
poco
tempo
che mi resta
non lo spendo in sudore
ma nel pensiero
di te
nei nostri
più freschi
giorni di primavera.
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wiskey
il malto leggero
delle Lowlands
dieci anni di invecchiamento
gradazione alcolica 43%
tutto molto bello
ma io, francamente
per una sbronza come dio comanda
preferisco ancora
interi barili
caldi bollenti
di te.
lo decide il cielo
c’è un incendio sotterraneo
che brucia
da cent’anni
con un placido torrente
che gli scorre sulla testa
e silenziosi ignorano
il cielo ribelle
che ribolle coagulando
e che oggi
più che un cielo è una sentenza
che precipita rabbiosa
e il torrente
si fa fiume
e si tuffa
dove c’è
anzi c’era
un incendio sotterraneo
che bruciava
da cent’anni.
lo decide il cielo
quand’è abbastanza
così bruciamo e bruceremo
sotterranei, in tumulto
per cent’anni
o forse un’ora
ché quando basta
lo decide il cielo
e direi
che se in serata
non cambia il tempo
forse
anche per oggi
siamo salvi.